Comme une abeille aurait son heure, elle a son dard,
Danielle. Étroit bonheur, c’est ton oreille veuve,
Réponse à ton cou, deuil, ail et patate neuve ;
Réglons nos montres, vole encor cet amour tard.
T’ignores pas, tu sais, quand l’aube pique un fard,
Fallait pas l’entreprendre à moins qu’il ne t’abreuve ;
Raison de plus, Émile, il n’a rien qui l’émeuve
Autant que perdre un rouge ou bien sa soupe au lard.
Mais du salut, que dire ?! À contempler, turbides,
Des eaux, des animaux, des végétaux torrides,
Des ongles à gratter des tickets de loto.
Mobile dans l’instant sidéré presque jusque
À ce moment qu’hier, tu mettais le veto
Bleu Rhône. Elle voulait, peut-être un peu moins brusque.
