La garce elle ment !

Sous les préaux d'hier, tant de croix sont en rut
De leur propres tombeaux, la première avenue
Amène au cimetière avec une ingénue
Pente douce le temps de dire à peu près Zut !

S'il est indépêtrable alors que c'est le but,
Un seuil est son impasse à l'aise ou bien menue,
En tournants maladroits, de toutes façons nue,
Muette juste avant de persifler un Chut !

C'est tant quérir enfin la pensée interlope
De croire aveugle et sourd devenir nyctalope
Au moment de rejoindre un monde si lointain.

C'est une langue intime et tu la baragouines
De chacun des côtés de ce miroir sans tain
Où la vie et la mort sont toujours un peu gouines.