18 juillet 2009
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L'eau a croupi d'être restée
Au creux des pierres, incarcérée,
Sa couleur a pris le teint gris
Et la pâleur des fruits pourris.
De quel chant peut-elle se bercer
Si c'est son rôle de se verser,
Trombe de pluie ou bien torrent,
Bien autre chose que ce tourment.
Dans quelle colère se réfugier
Puisqu'elle est ainsi répudiée,
Elle n'a d'autres cris que l'orage,
Et du tonnerre n'est que l'otage.
Pour son malheur elle est à l'ombre
Enfouie sous l'amas des décombres,
Elle rêve de rats, de langues râpeuses,
Rien ne la rendrait... plus... heureuse.
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