Les champs du possible

De quel tact irritant dont l’épiderme ignore
Et l’impact et l’étranglement de carnivore,
Est passé ce carénage d’or et de vent ?
Morsure de murène en guise de présent.

Pas de prisme englouti, pas plus que de frontière,
Hors des traces d’indifférence à la lumière.
Un pourtour est exact il n’a plus de secret,
L’intérieur est intact, absurdement coffré.

C’est là qu’ils sont courus, dans les champs du possible,
Aux probables indubitablement la cible
En ces Guillaume Tell en joue, manque de pot,
Car au plus souvent délivre un coquelicot.

Même si ces bourreaux s’armaient de catapultes,
Une ardente couronnerait même d’insultes
Un orbe éventuel, un pic à l’encépha-
-logramme si cruellement resté à plat.

Comme on tranche le lierre aux murs envahissant,
De vide que l’on cierge en les peignant de blanc.
À la franche escapade, au prix que tu n’opines,
J’enfourche ton estrade et prend ta guillotine.