Love d’Ikare

Je n’écris plus ton nom
Tout au fond de ma trousse et sur ma règle aussi,
Graduée de ma frousse, il y avait célèbre
Et caché savamment, la promesse à sept ans
Que nous serions amants.

Je n’ai jamais fini
D’épingler des soleils et mentir aux patries
Qui bordent le sommeil : il est à moitié barde
Et presque autant bourdon, même si pour un miel
Il n’y a que goudron…

Pour encoller mes plumes !
Et puis nous fusillons les revers de fortune
Au point de fusion, mon palpitant et moi,
Pour ces mots que je n’eusse à te porter de voix,
J’écrivais en rébus :

Je t’aime et il fait froid.
À part la météo des cœurs, le tien m’était
Pas loin de Bornéo, tu fêtais dix-huit ans
Et puis ta révérence, il neige à mes trottoirs
De toi, mon coup de chance.